Un libro, una historia, una vida.

Tengo la teoría de que nuestra vida es como un libro, con páginas en blanco, que se nos entrega al momento de nacer. Esas páginas en blanco, que están allí para escribir nuestra historia, para trazar nuestro camino. 

Tal vez al comienzo, con garabatos inentendibles, con incoherencias, que no tienen sentido alguno, pero es que, todavía no encontramos el sentido de lo que estamos viviendo. 

Pero luego, con el paso del tiempo, la letra se hace más legible, las palabras se conectan y crean hechos que se unen unos con otros. Y así vamos creando nuestra historia. 

Y al sentirnos perdidos, releemos aquellas páginas ya escritas y así nos vamos encontrando para seguir escribiendo nuevos capítulos. 

Una historia que leerán otros, o tal vez no. Una historia que será modelo, bueno o malo, pero será. Una historia que estuvo, está y estará. 

Un libro, una historia, una vida, que sera guardada en el estante, en la repisa, esperando ser leída. 

Alguien en el mundo piensa en mi.

Ya sabía que aquellas personas jamás me quisieron en serio, ya tenía bastante claro que para ellos nunca fui más que un simple trofeo de una supuesta "guerra", ya sé que para esa gente jamás fui alguien que sintiera, que necesitara ayuda, que sufriera... era solo un número entre tantos otros. 

Pero cuando la persona que dice amarme y cuidarme, que ha estado para mi en todo momento, que me ha levantado en cada caída, que sin ella mi vida no sería la misma... que esa persona me haga sentir como solo una piedra en su zapato, abre de nuevo aquel vacío que abrió esa gente que me despreció y me sigue despreciando, y entonces me pregunto. ¿Por qué? ¿Por qué siempre termino siendo una piedra en el zapato de la gente? ¿Un estúpido número entre todos los demás? ¿Por qué no puedo ser la niña, la adolescente, la mujer? ¿La hija, la nieta, la sobrina o la prima? ¿Por qué siempre me ponen en lugar de responsable de todos los actos que cometen? 

Y aunque suene egoísta... ¿Será que alguien en el mundo piensa en mi?